dissabte








Abundantes ropas envuelven a los amantes,
sólo un hombro o un muslo están desnudos
como pulpas de luz
y los sexos en su quieta fiereza.

Si el acoplamiento es inmóvil, las sedas de las ropas
no dejan de ondular. Las telas,
delicadamente estampadas
con menudas flores de una primavera geométrica,
se deslizan por toda la esterilla, avanzando
y acumulándose en pliegues breves y rápidos.

Si la luz de la carne es blanca,
las sedas fluyen como un río de varia coloración, un río
que se desprende del cuerpo de los amantes
que, cerrados al mundo, ignoran
cómo se agitan esas pequeñas flores rojas.

J. Watanabe, Perú









Una lágrima sola para nombrarlo todo,
escasa es ella
digna de cuidado
Hay una
para la luz que queda, para el aire,
como la última bala contra todo el peligro,
una lágrima sola para toda la vida.

Como todo alimento y para respirar,
esa única bengala en medio de la noche.

Sin embargo este puño la aprieta con dulzura.
Va a hacerla polvo (dicen).
Va a hacerla polvo.



Jorge Boccanera


dijous

28 de enero

Se me volaron los pajarracos Ana, pero no tanto como para olvidar tu cumpleaños. Felicidades preciosa, brindo con un rico Té y alguna magdalena catalana, las de Proust se deslizan por precipicios descontrolados, pero mis lealtades siguen intactas, Tù y nadie más que Tú.

Per molts anys capocha querida, Barcelona y toda la familia te seguimos esperando en el abrazo.

Alguna vez escribí poemas.

Para ti, va uno latiendo amiga. Ante mi falta de credos, la esperanza de volver al útero del poema.



Y el poema toma forma en el alma de quien lo escribe
escenario, sensaciones es la invasión de quien lo lee.
Puede ser lagrima, deseo, recuerdo, culpa, entrega
árbol, estrella, cárcel, morada, medio, vinculo,
puente entre las almas.

Parece indestructible cuando nace, tropieza, balbucea,
enmudece, se detiene y avanza. 
El poema es todo aquello que subyace
en el silencio consensuado
desafiando las siglas, 
que descansan en los libros de los sabios.

El poema no es métrica, ni comas o tildes de versos perfectos,
el poema es quizá esa sensación que nace a la luz de los demás
en el afuera de las heridas y vendas,
en la palabra prohibida.

El poema se desliza sin temor
entre todos los horrores,
concilia sueño e insomnio
en ese certero lugar indeterminado,
porque no puede ser confinado,
ni al equivoco perpetuo, ni a la razón esquiva,
es un pedazo de desgarro o sonrisa desafiante.

Es un cielo obstinado en brillar
en medio de lo oscuro, 
intentando encontrar siempre
el verso divino,
aquel que lo diga todo,
aquel que logre transmitir
alma corazón y vida
sin ambages, sin morir.


Mujer a fuego lento II










Yo quiero ser la dueña de este reino
tener alas sueños húmedos y siete mandamientos
una luna colgando en mi sala
cortinas de genoma humano en mi habitación
yo quiero ser el dedo que elige
que designa que acaricia lo más tibio
que marca que borra que auxilia
la geografía accidentada de lo nuestro
quiero olvidar que soy ella
y decidir las cosas que son imposibles
hacer nido en el ápice de Keops
arrancarme el sexo salir corriendo
cuando no te tengo

Natasha Tiniacos

ERIKA







"People are uncomfortable with sexuality that’s not for male consumption." - Erykah Badu




Vía
vibe.com
Erykah Badu